Les balades du petit Corona (2°

TiLu (6)

Il faut ménager les plateaux
Accorder l’amnistie 
à la prose des couloirs

Et en dehors du ciel offensant et des jardins éteints
Révéler aux sources les crues qui leur reviennent

Petite Lulu (5)

Legs des ambassades,
Peupliers, bouleaux ou hêtres
Silhouettes du soir 
Épais de leur exode
Est-il permis encore d'entendre
ce qui ne s'écoute pas ?

Les ruisseaux ont attendu
dans la plaie incurable.
Loin des crispations
et des routes urticaires,
je m'y suis endormi
et, entre les eaux cueillies,
J'ai repris mon bâton
pour dénouer la terre sévère

Petits corona en goguette....

Petite Lulu (4)

Je suis né à cheval sur le jour

s'élance la lumière
sur les souvenirs muets
dans ce ciel d'enfance 
où les étoiles patientes erraient

et dans la nuit toujours 
le songe qui rompt l'étendue

Petite Lulu (3)

Dans tout ce qui croit
rien du ciel, rien de la terre
Tu marches au vent, 
appelles le sang qui le porte
aux blessures d'écorce

Tout se tient dans le souffle
où hésite l'énigme
entre le silence des lettres
cette brise de l' âme
lointain frisson des rivières
mosaïques de vagues 
qui fragmente le visage

Le soleil s'affiche, liquide en ces surfaces
Le regard, écume dispersée, 
se détourne des chemins
où l'avenir est fausse route






La poussière offensée,
vapeur de nos chairs,
se voile et attend.

Petite Lulu (2)

Sous les feuillages, 
la barre tenue contre le vent
la marée tenace tient, retient
les fraicheurs de lune où
se puisent les ouragans
et les silences qui les font naitre

Sous les feuillages,
nulle frontière, nulle borne
hors la parole dans ce qui s'est tu
qui se tait croit-on
et par delà les limites 
la levée d'un souffle cendré
pour demain à nouveau
le défi des rosées
le passage des poussières.

Petite Lulu (1)

Jamais ne voit-on en ces saisons d'absence
la brèche parmi les glycines en fleur
qui couvrent ton visage. Ton regard liquide
s'écoule parmi tes boucles de hyacinthes
et de blés verts, cordages sans nœuds 
où tu sommeilles sans fin comme 
la vague invisible où se nourrissent mes os

Puis de ce rien que tu m'offres
et qui m'est tout,  de ce rien de houle
et de vent, que ta voix, seule et sans paroles
fasse à nouveau tinter les roses

quand du crépuscule
s'élève la couleur sanguinaire du temps.

Les hasards et encore les hasards

Les hasards de l'inexistence (2)