Plus s’éparpille la voix qui siège à l'ultime
Plus le tissu se déchire, voiles gonflées de béance
J’atteins ce que j’ignore dans la fuite
De ce qui échappe
ce pays qui ne vit que d’absence
Et au-delà de ce qui se retire
Je m’adosse au pied de l’être
Dans l’abandon de ce qui...
Seulement dans le chœur des mots.
De rivages en rivages, la barque s’épuise
J’écope l’eau de la grande inassouvie
Où donc à nouveau, l'île souveraine,
de la main ligneuse, fleurira-t-elle ?
Restera-t-il encore un terrain sec, une terre vide
Repue où se consacrent les aulnes avant de mourir?
Ou suivre la fugue des vapeurs
Couronnant l’infortune prospère de leur lignage
Les alluvions restent sourdes
en partie cause perdue en partie espérance du soir
que faire d’un humus fertile qui ne peut rompre le pain
que faire si je savais l’obscurité étale
lorsque de la nuit s’éprend le mendiant
Parmi ce qui en nous s’éveille
Cet effleurement inconnu et instable
Choisir ce qui déchoit et s’altère
Ce qui abaisse plutôt que ce qui grandit
Suivre le cours des fumées captives
Celles qui se nourrissent de tes famines honteuses
Dans l’abîme intime de tes murailles
J’aspire à l’aguet distrait de la seiche
A la douceur de son encre
Qui montre en la cachant
La mémoire des sédiments
C’étaient sur la route
Un soir de deuils noueux...
Une butée sans signes
Un pays d’écueils et de fanges
Dépitait la main indigente
En alarmant un cœur sans rimes
C’était l’infraction du commun
Le creux de l’heure ravinée
Au moment de haute lice
S’acharne le dévot de l’amble futile
Sauver ce qu’il me faut perdre
L’insomnie a le goût de l’éveil
Et au tranchoir de minuit
La limpidité de la hulotte
J’attends la cautère du glas
Quand ses échos croisent
Le regard où se ferme l’enfance
A morte-naissance
se cabrent sous le masque
le consentement et le refus
C’est le zèle de la parole
de quitter d’un coup d’aile
le nid où rien ne repose
Le vent songeur supporte ses élytres
Et parmi les prières souffrantes
dénoue nos bras, élargit nos mains
à l’orée du lieu où les voiles éclosent
Dans le vide vertical
Les étoiles ne sont proches
que lorsqu’on les quitte
Assiéger les remparts du bord
De ces aurores pâles, l’essaim peut-être...
Le jour peine à faire voir
la foulée en instance
où chaque borne est un pas
lorsque de la vendange nait le pampre
C’est à la brune
toujours
que le cueilleur se lève du fruit.
Fertiles ces voix au revers du silence,
La main fouille ce viatique secret
Mais le cœur s’acharne et le pertuis échappe
L ‘alouette s’élance dans un été contraint
au cœur des semailles, le gel frissonne et attire
S’immoler au givre ardent de l’amante patiente
Le conte du serin suffirait
Lorsque la tasse se vide
Et qu’aux carreaux l’ombre se fige
C’est à l’heure des partances sans retour
Que l’homme se lève
Et qu’à hauteur d’âge
Il entaille le vent
C’est souche d’estoc
Le pendule et son branle
Oublieux
De l’argile des jours
En ces soirs brûlants
les racines aux cimes rompues
boivent le vin crépusculaire
seule
la langue du vigneron
s’assèche à la forêt calcaire
loin de la grappe
la main qui la cueille
Heures sauvages les immobiles
terres profonde de l’asile
bucolique à la socque alourdie
l’initial est terme en ces eaux
moissons de mer, épis d’écume
comme gerbes de rivages
chants de la houle
seulement
lors des étés liquides
souvent l’hivernage prend le pas
nourrice pauvre alors
cette laisse de mer
qu’attend le sablier
Des sources d’aval
l’envol suscite
la terre d’amont
trace entière dans le souffle
l’effluve frisonne
loin maintenant de son île
alors le clos se fait voûte
l’arc s’étend
sa flèche est mots
substance d’amont
à l’aval sans borne
L’aveu du ciel rejoint l’aveu du sang
toujours les étoiles s’adressent à la pierre
Je croise le chemin que je suis
cette lueur sans existence
l’ai-je découvert cent fois
à jamais il n’est égal
sous son toit fragile qui s’attarde
le silence paraît lorsque je parle
calcine le sable
épand ses cendres sur la glaise
le brasier est nu qui contient tout
braises, restes et poussières
l’octroi de mon sang à mon sang
de l’inexistence du lieu
où gît ce qui ne peut mourir
sous la croûte
ce séjour sans vent
maintenant
que l’attente a trouvé sa tombe
je joue avec les fantômes
il faut s’y faire
à ce silence gorgé de ruines
cette inscription qui n’est rien
c’est l’impasse où je m’accroche
le clos de l’absence
le surjet qui vacille
le fil qui égare
A choisir parmi les saisons
la force fleurie sous l’humus
J’aime une prairie absente
le soleil y pose ses ombres
puis des étoiles sous les ramures
l’horizon depuis est proche
et le silence au loin
a la forme de tes yeux
Je ne suis pas cette lance agile
qui subjugue le gris où se jette son ancre
cet éclat du regard que rien n’apprivoise
je passe et repasse seulement
sur les pistes des heures ordinaires
au milieu d’un miroir fragmenté
la chair sombre ne trouve d’autres hivers
que le froid brûlant à la lisière des fenêtres
dehors la jachère muette
la récolte impossible
Ce qui nait des naufrages
on ne sait
terres bientôt répudiées
courants inconnus, destinations sans faille ?
lignes sinueuses, abruptes, interrompues...
finissez donc et dénouez vos lacis !
vos voiles nues et vos eaux orphelines
chantent mieux près des coraux et des algues
loin de mes jours brûlants
Les eaux se mêlent
et ce qui afflue en moi,
ce sang étranger
qui se jette,
ne m’est pas étranger
entre mes rives
des songes inconnus sont miens
d’autres soleils sur d’autres navires
étendent leurs ailes ombreuses
sur un ciel trop bas
Le souffle a faim, le souffle a soif
il suit le chemin des fleuves
et celui des poussières
Les sources se dévêtent aux marées
dans les veines stériles
l’enfance déjà s’est assoupie
Il est temps
cargue les moments de papier
et lanterne éteinte
espère du vide
où tu sièges
qu’il gonfle tes joues
et que tes âpres rivages
bordent de pauvres flots
puissent
les os brûler sous le sable
tes îles minérales
sous la peau
le sang se fait clair
silence pâle
ce chemin tu
de vif et de gel
se plisse la terre
se ride la vigne
dans la tourbe qui s’épaissit
le feu n’espère plus du vent
que l’éloge du ciel
Ailes repliées
prisonnières sous les ponts
refermées dans leurs corolles
le souffle gonflé de chants muets
où il ne reste que fosses et abîmes
espèrent de l’amère attente
le signe de leur envol
Le pain offensé
cette vieille atteinte
entendre encore
cette misère
combien de temps
à dilater les cicatrices
à se cacher en plein midi
se maintient la nuit
inerte rivale
des scrupules du jour
d’un mensonge affaibli
par la fente nocturne
s’écoule l’incertain
seul le flou est assuré
