Latence

Ailes repliées

prisonnières sous les ponts

 

refermées dans leurs corolles

le souffle gonflé de chants muets

où il ne reste que fosses et abîmes

 

espèrent de l’amère attente

 

le signe de leur envol

Latence

Le pain offensé

cette vieille atteinte

 

entendre encore

 

cette misère

 

combien de temps

à dilater les cicatrices

 

à se cacher en plein midi

 

 

 

Latence

se maintient la nuit

inerte rivale

 

des scrupules du jour

 

d’un mensonge affaibli

par la fente nocturne

s’écoule l’incertain

 

seul le flou est assuré

 

 

 

Latence

 

L’issue grésille dans le gris

 

s’y évanouit  sans  périr

 

retenue

dans les plis de la couche

 

à la croire pateline

 

innocence furieuse

son voile tue

 

l’aveugle ouverture

Clandestine

 

Il faut l’allure d’un soupir

l’appui du secret

 

portefaix du silence

 

porte l’impression

la parole des morts

la trace vivante

 

fatigue l’évidence

 

la suffocation  du gris

tient lieu de naissance

 

le tangible est ce qu’attend

 

 

l’inquiétude des cendres

 

 

 

 

 

 

 

Seul l’écart

 

est racine

 

de l’infime à l’infime

s’instruit d’indigence

 

de soifs arides

il est le fils

 

il est le père

 

 

 

D’une moisson

de  blé sombre

 

 

 

 

 

aux regards brûlants

tu appris les gestes obliques

de la forteresse incendiée

 

les coupe-gorges assèchent la voix

 

dans l’épaisseur

se  noue la langue

 

et l’homogène fleurit dans le compact

 

 

murailles dissimulées

tu demeures et persistes

 

 

dans le sec et l’abrupt

 

 

 

 

 

 

 

Rien

 

de l’entour

 figures impassibles

 

parmi leurs réflexes balistiques

 

tu cherches emprunt de granite

l’éclat sourd de la pierre

 

 

l’écorce tissée

ton rivage accorde ses marées

 

à tes os de paille

 

 

 

 

 

 

 

Tu fais piste

de tes scories

 

la terme culmine

en pleins feux

 

se dissout l’énigme

dans l’acide de l’été

 

l’épilogue

 

appelle sous la plaie

 

 

 

 

 

 

 

L’ogre abroge

 

à l’étal nu  et par lame nue

fend l’articulation

 

cargue ta voix

des  vaisseaux de silence

 

vagues

aux quais de haute mer

 

 

 

 

 

 

 

Blé courbé

semé dans l’orage

 

comme présence en relâche

 

à l’ordinaire des jours

couver la farine brûlante

 

la levée de la chair

 

l’étrange pain de toujours

 

 

 

 

 

 

 

 

au grand large

nous nous rêvons

 

l’iode est sang

le varech mots échoués

 

impuissants rivages

liens serrés d’un divorce

 

ce que mêle

l’azur fécond

 

loin après le ciel

 

 

 

 

 

 

 

De l’étrave libérée

peine une respiration  hardie

fine risée d’abord

 

murmure qui fait rafale

 

la peur se voûte

au passage qui étreint

 

l’arc tendu

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Où vont les vents d'Ouest ?

L’exil

c’est l’usure de la terre

 

l’oubli des îles

les rivages abolis

 

les labours du ciel

délaissés

 

et la langue maigre

 

de la plaine stérile

 

 

c’est l’ardeur qui fraichit au soleil

 

 

 

 

 

perdre l’usage des mots

 

c’est clore le pays

vider la mer

du ciel qui la relève

 

Alentir le vif

 

 

 

 

 

 

 

le temps court à l’homme

hèle ses pas

réunit l’épars

 

Il fait toujours trop tard dans la nuit

Il n’y a d’éclats que de cendres

 

aux minutes prochaines

 

où s’étend l’attente

 

la lampe fragile

avec l’ombre immense

 

 

tout est lisières, orées, clairières

 

 

 

 

 

 

d’un abîme à l’autre

invisible comme un fruit

l’hiver

 

 

et dans le torrent  sans borne

des pierres d’impatience

 

pèsent sur ce qu’il y a de lueurs

 

si peu

si faibles

 

si légères

qui ploient et se désagrègent

entre les mots qui les portent

 

J’aimerais garder entre les mains

le vieux tison

 

le charbon qui chante

l’éveil du fleuve qui suffit

 

et à l’envol du matin

 

il faudrait la neige

 

 

 

 

 

 

N’être maillons

particules couvées sous la voûte

 

requières-tu la brume aveugle

 

empêcher les routes

 

bifides ?

 

ce laps qui  éloigne

l’œil de ce qu’il voit

 

se tenir au près serré

aspiré par la distance que je suis

 

au sang de l’être

 

 

 

 

 

Faire retour ici

 

à ce qui emporte

 

faire grâce à l’insipide

comme le cerneau à sa coque

 

 

et pour que parole soit

 

les lieux se plient

l’origine se tarit

la roche se fend

 

la source et le vide en jaillit

inonde la page

 

Faire retour ici

 

à ce qui importe

 

 

 

 

Les lointains...

 

à portée de mains à portée de voix

dans le silence de ce qui se fait jour

 

pendant que les heures se déplient

j’immobilise les bribes

 

les fixe sur ma peau de papier

 

Dehors midi se fige

on entend l’or se poser

 

Sur l’épine et la pierre

 

 

 

 

 

le vent dans les rameaux

l’oscillation du silence

 

un intervalle suspendu

 

à l’amer qui attend

je me veux un visage

 

faire figure à  ton regard

 

qui fixe l’instant à travers..

 

La vibration dans les remous

Un intermède dans l’interlude

 

Seule terre en vue

 

 

 

 

.....................

 

 

 

l’imposture de ce qui s’écrit

le boniment des étoiles

 

plutôt l’être sans les mots

 

l’aplomb de l’alouette

 

le cri de l’épervier

 

plutôt la rumeur de l’humus

un temps sans regard

 

 

 

 

 

S’est tue la meule

 

reste le bruit

des pierres d’eau ou de vent

 

nul ne monte aux lèvres

 

dernier masque

 

 

 

Comment atteindre la fibre ?

 

la toile si lourde

la trame étouffante

 

pourtant l’étoffe est proche

 

tout est là

inaccessible

 

 

 

 

 

 

Un frisson accablé

 

à la sortie de tes lèvres

émeut l’immobile

 

rien ne bouge

seulement l’onde

 

offerte au visible

 

 

 

 

 

 

 

Comme l’écume fine

Je me disperse

 

au pli du mot

 

introuvable sur la feuille

je me perds

 

à l’usage

 

 

 

 

 

 

 

 

 

mobile

 

l’œil creuse

 

à beau creuser

 

comme il fixe

le mur s’épaissit

 

 

 

 

 

 

sèche

 

la râpe de l’abîme

lime les jours

 

rêches

les copeaux des heures

 

usine

chacun de nos pas

 

 

 

 

 

 

mettre un mot

 

seulement un mot

sur cet hivernage

 

cette trêve gelée

 

la débâcle attendue

un passe-vent enfin

 

 

 

 

 

...et de l’Ouest, l’Orient se fait jour...