Les horizons verticaux (3)

Il faut prendre la route du Nord
le frisson gelé, la parole sèche
comme une buée froide au milieu des mots

Plutôt le gel et le chardon malade
les poches vides et l'idée absente
comme un air sans rythme

où chantent les banquises 

Comme si glissaient sous le givre
le dernier été, la dernière lueur,
la dernière parole que nous nous offrîmes.

Les horizons verticaux (2)

Se vide le jour
et de sa lumière de dimanche
le soir, masque d'ombres,
avance sur la scène
avec ses semelles de silence

On n'y voit rien.
Le nez dans le rideau
les yeux se noient
dans ce bleu de nuit
où s'étend le bouffon

C'est dans ce prélude 
que nous avons appris à vivre
à chercher la voix de l'obscur
pour incendier le jour
et son astre ruineux

C'est dans la nuit
que nous sommes advenus
de la nuit que nous sommes venus
à sonder l'impalpable et le creux
n'avons-nous jamais perdu le sens de l'introuvable?

Les horizons verticaux (1)

Aux heures rubicondes
du ciel mêlé à l'écume
des lames de fond
se lèvent des estuaires

Refusent la mer
et l'argent de ses crêtes

L'horizon vertical
vomit l'ordinaire,
la climatisation des choses
dilapidées dans l'absence

et l'étreinte du vent

Rien ne grandit
de ces chambres closes
au zénith du vide et de l'absolu
quand les hommes plongent
profond sous les surfaces nues  

d'une tranche 
de matière brute
.

Automne (2)

Où donc se retourner quand l'automne
ouvre ses plaies et que coulent
de sa sève des larmes de pins et de chênes
sinon dans le vent porteur qui marie

l'avant et l'après, l'oiseau et la branche
sous un ciel gros des lourdeurs d'août.
C'est un afflux de fins et de paix
l'agitation se fige dans son lac

et les doigts se souviennent des mers
éteintes où nous trempions notre pain
dans ces jattes en grand fleurage
âtres de porcelaine où brulaient nos ardeurs.

Automne (1)

Qui fondent sous le soleil
Ces champs, ces arbres,
où l'automne se répand
Comme une sécheresse
à l'angle des toits

Qui percées de lumière
Ces portes, ces vitres
Quand le soir
sur les drèves
se raconte les ombres

Puis qui lève rude
le sang du matin 
encore de la nuit
fatigué, à peine éclos
de l'hostilité du jour


Je regarde l'infini
s'éclairer de café
dans une tasse malpropre.