le temps nous trompe
en lui qu'espace...
intervalle entre deux lignes
gerçure effilée du nom
sur la neutralité du blanc
fissure s'élevant à la faille
la lettre bout
véhémente
réglant dans l’aléa
la toise de sa chimère
voix de pauvreté, articulation du stérile
Rien de plus
lieu-dit de la cicatrice
temps vacillant
aux marges du lieu
sans domicile fixe
l'écoulé fait souche mord encore le vestige
l' inconstant impromptu ces segments de mémoire
hélant d'une terre accomplie
l'éclat illisible des figures et des nombres
dans l'usure qui seule se survit
les sursis dont on s'accable
comme une source où l'on va boire
pour encore un peu du jour
palper la couleur
même aux minutes vaines du délai la requête inutile
ne pouvoir s'empêcher
de voir étonné traverses
et routes d'écueil
alors que sous ombre ricanent
les nôtres voix - ouïes aussi -
extrêmes dans leur retrait veuves de vérités
le continu appel qui absente le présent
Habitants des cryptes
Ces chapelets errants
Ces fugitives syllabes
Dérobées aux torrents
Vagabond asile
Où fuguent les voyelles
S’arrondissent les consonnes
Et la voix silencieuse
Se rapprochant du verbe souple
Conquiert un délai
Comme une remise de peine
Avant de se
noyer encore
Dans l’océan asséché
Où les soifs s’étanchent
Fanatique des épaves sonores
Sous la tutelle des décombres
Le regain s’annonce
Comme crue voisée
Les cordes éraillées
Un thrène guide sans heurt
Aux versants pierreux
Où rêvent les métaphores
Affidés de la souche maigre
A la maraude au vergé éclaté
Trouve le trait,
L’unité des saccades
Aux fenêtres bruissantes
Ferme à l’espagnolette
Et empli de lueurs
L’abri bleu ouvert sur la voûte
Bientôt ton foyer éteint
Un flambeau de glace
Tremblera d’une ombre vide
Tu te nourriras de famine
Il faut entendre les voix basses de l’argile
C’est la sagesse des morts
Que de parler lorsqu’on se tait
Le sabir des ossuaires
Aux comptoirs des Lettres
Ma maison s’ébruite
Des environs errants
Mes étoiles aux cordes vives
Il faut entendre la voix basse de l’asile
L’île sourde de tes lèvres
Porter la morsure fauve des hommes
Les songes arrimés
A l’amande verte des eaux
Une terre neuve
De naissances étrangères
Dans le coton du soir qui dort
Comme un visage
à l’entrée du désert
Quand les paupières
S’arrachent du regard
Alors c’est la contrée vive
Le souffle incurable
Qui dédicace de son fruit
Nos chimères de papier
Bruissent les élytres des jours
Depuis les matins d’enfance
Dans le fracas des siècles
Et leurs torrents d’aurores amères
C’est le grand hivernage des choses
La cécité des pourritures froides
La terre niée, le manifeste d’hiver
Le grand mensonge des saisons
Et les pêchés d’hier, les grâces de demain
Sous une pluie de voyelles
Sonne comme mâtines
L’inespérée insignifiance
Bourdon de la plaie ouverte
On n’exile pas le néant
Sous les vignes du vide
