le temps nous trompe
en lui qu'espace...
intervalle entre deux lignes
gerçure effilée du nom
sur la neutralité du blanc
fissure s'élevant à la faille
la lettre bout
véhémente
réglant dans l’aléa
la toise de sa chimère
voix de pauvreté, articulation du stérile
Rien de plus
lieu-dit de la cicatrice
temps vacillant
aux marges du lieu
sans domicile fixe
l'écoulé fait souche mord encore le vestige
l' inconstant impromptu ces segments de mémoire
hélant d'une terre accomplie
l'éclat illisible des figures et des nombres
dans l'usure qui seule se survit
les sursis dont on s'accable
comme une source où l'on va boire
pour encore un peu du jour
palper la couleur
même aux minutes vaines du délai la requête inutile
ne pouvoir s'empêcher
de voir étonné traverses
et routes d'écueil
alors que sous ombre ricanent
les nôtres voix - ouïes aussi -
extrêmes dans leur retrait veuves de vérités
le continu appel qui absente le présent
