Je ne suis pas cette lance agile
qui subjugue le gris où se jette son ancre
cet éclat du regard que rien n’apprivoise
je passe et repasse seulement
sur les pistes des heures ordinaires
au milieu d’un miroir fragmenté
la chair sombre ne trouve d’autres hivers
que le froid brûlant à la lisière des fenêtres
dehors la jachère muette
la récolte impossible
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