Anecdotes de l'Archipel (9)

L'Anecdote des poussières

Une intensité faible et  disséminée, 

Une compacité divisée, 

Répartie, émiettée 

Les poussières comme système totalitaire

Chacune de ses unités

Des meutes, 

Des hordes serait plus juste

Foules hésitantes ou pellicule du temps

Protestation contre l’unité

Mais aussi négation du stable 

Et de l’instable,

L’oscillation et l’inertie

S’aiment en elles

Pour enfanter un destin

Avec les poussières

On ne sait jamais

Combinaisons subtiles

D’indécisions temporaires

Et d’immobilités transitoires

Nomades sceptiques

Elles courtisent l’abstention.

Rien ne les empêche

Imperceptibilités omniprésentes

Sceptiques et résistantes à l’action

Elles sont l’âme des choses

Comme marées du monde

Incessant et continu

Elles viennent et  reviennent

Particules entêtées et obtuses

Elles persistent et insistent

Libertines et vagabondes

Résidu des choses

Choses des choses

Legs de la terre

Et legs fait aussi  à la terre

Leur devenir courbe

Possède la sagesse idéale

Des systèmes clos.

Hors Service (3)

Les idées ne sont pas des images. Rien n’arrive à les figurer et leur représentation n’en trace qu’un portrait inanimé puisqu’en effet aucun contour ne les borne. Elles irritent notre sens des limites comme leur volatilité contrarie nos besoins en volumes et en racines. Sans origine,  sans sexe, en-deçà de la différenciation, les idées ondulent, se plissent et se nouent. Elles s’inséminent sous un ciel indifférent, strié de ténèbres sinueuses et d’énigmes aveugles où séjournent les lumières vives des chimères assassines.  

Etres aux allures impersonnelles et au maintien impassible, elles ne respirent qu’en forêts d’insomnie.

Anecdotes de l'Archipel (8)

L'Anecdote des Lisières

Les lisières ont le sens de l'instable

Elles empruntent à l'un et à l'autre

A la fois terre et eau, 

Entre éveil et sommeil

Humbles de ne pas être

Elles filent, claires et obscures

Parmi les berges tranchées des choses

Auxquelles elles prennent sans rien ôter

L'illusion de l'apparence

C'est pourquoi croire que nous sommes

Est la question qui croît

Aux endroits ombragés des envers

Quatrains (61)

Quelques cendres de brumes fauves
Des pétales de lune sur un parchemin
Et des sources qui jaillissent du ciel
Les chimères vivantes de son palais farouche

Anecdotes de l'archipel (7)

L'Anecdote de la jeunesse

J’ai vécu seulement

A la racine de ma destinée

Méprisant la vie que je vivais

Pour celle de demain

De l’heure suivante

De la seconde qui passe

J’ai blessé l’amour

Manqué les parfums du jour

Pour la maturité des ombres

Qui sur l’autre rive

Ne sont qu’ombres sur ombres

J’ai manqué et blessé

Aspiré par un ciel veuf

Qui occulta vite

Les petites chambres fleuries

Où j’ai avalé ma jeunesse

Fallait-il à ce point

Ne pas vivre

Pour qu’un jour

Des mots inutiles et vains

Flottent comme des tourbillons

Dans le vent

Mourir d’abord, vivre ensuite

Comme une figurine

Qu’animent les jeux 

De l’enfance.

Hors service (2)

Serres chaudes, fragments de vertiges...

Sous tes paupières de nuit, tes yeux fixent le jour s’épuiser et son agonie révulsée répand sur tes rides douces un  crépuscule farouche dont les torrents endorment tes entrailles. Tu es un champ ailé qui survole la matière de sa vie transparente, un abîme où s’égare le temps et  plane sur l’espace dans lequel tous mes regards se perdent ; je me suis noyé dans les méandres fleuris de tes fleuves immenses à la source blessée et aux senteurs d’herbes sauvages et ma vie, devenue nébuleuse de chair, s'est réchauffée au sein de tes lueurs ténébreuses.

J’ai peuplé ce territoire sans borne où apparurent des creux, des fosses, des crevasses et des oiseaux  calcinés chantèrent dans ta gorge les vertiges du ventre où nait la brisure.

Je me suis incliné vers ta terre où je me suis endormi, les yeux ouverts sur le monde, accroché à tes paupières de jour, petite fleur de nuit.

Hors service (1)

Un jour, lequel ou quoi...

Des formes silencieuses et mouvantes, présences ralenties, flottent ou rampent sous mon front ; elles s’arrêtent un moment, déposent leur regard lointain et s’avancent, pieds nus, vers la couche où je repose. Puis elles s’écoulent, dans une cascade de lueurs qui scintillent et pâlissent tour à tour, sans un bruit, le long de mon corps, en une série de lignes qui s’entremêlent, se séparent et s’entremêlent encore.

Ce sont alors des cristaux d’étoiles, tourbillons d’éclats qui se demandent où a été ma vie…Passe, passe ma vie…et dans ma poitrine de petits insectes malodorants qui agacent leur gencive en me dévorant doucement, tranquillement, comme de petits gourmets caparaçonnés qui creusent des palais acides pour y cacher leur coque morte. 

Tout ce qui est moi croupit en moi comme une carie infectieuse dans une mare insalubre et rien n’y fait, l’exhalaison des réminiscences contagieuses empeste le lit d’où je regarde un plafond s’ouvrir sur un autre plafond puis encore un autre plafond d’où pendent les yeux incendiaires de mes enfances, de mes enfances rêvées, toujours implacables, qui dictent de leurs souvenirs propres  leurs insatiables mensonges.

Il n’y a pas de portes dans cette chambre close ni de fenêtres, seulement la forme d’un cube parfait qui dort en moi et où je m’étends à côté du visage de ma mère qui s’inquiète de savoir où elle a mis ses valises et sur quel quai prendre le train qui la trainera hors de la vie. Et d’autres souvenirs qui s’adressent à moi, voix criardes aux couleurs vides, et qui me reprochent d’être là, à respirer les murs humides de cette pièce étroite et fermée aux mille visages, des souvenirs qui se moquent, se rient et me convoquent sous le grand chapiteau où mon moi s’est fardé, a mis son nez rouge devant la foule compacte et intéressée d’autres moi-même aux mines semblables.

Un jour, mais quand ? un fouet a cinglé sous mon crâne et j’ai vu des gens nus sortir les lames hurlantes de la dernière seconde.

Un fouet a cinglé mon esprit mais je ne sais qui.

Et je ne sais pourquoi.

Anecdotes de l'Archipel (6)

L'Anecdote de la geole

J'observe une demeure étrange

Et je n’y vois aucun espace

Aucune image d’aucun lieu

Seulement le temps qui y vit

Une demeure sans abîme

Un champ vide de pensées

Où germent l'inachevé

Qui  lèvent les paroles

J’ai honoré ce qui n’était pas

Par lâcheté de ce qui était

Refusé à la nuit, aux jours et aux heures

La simplicité de ce qu’ils étaient

J’ai oublié la grande paix de l’inerte

Et me suis agité dans la pierre

Je parle d'une geôle grondante

Au centre de cette mer sans fard

Avec des mots délaissés

Au bord de ces routes grises

Où tout s’attend et rien ne s’accomplit.

Anecdotes de l'Archipel (5)

L'Anecdote de la minute dernière

Les pommiers sauvages,

Les marronniers rouges

S’ensommeillent

Dans l'auberge chaude

De la nuit.

Partout, la voix des jours

S’accroche encore

Dans l’asile de leur feuillage

Comme la loyauté ruinée

De la clarté diurne.

Le mensonge et la vérité

Ne tiennent aucune place

Dans ce qui est

Et la minute dernière

N’a rien d’un jugement.

La minute dernière

N’est jamais la dernière

Comme l’origine du monde

N’est en rien l’origine du monde

Il n’y a que l’ajonc

Et ses chimères de dunes douces

Les violettes d’eau

Et leurs songeries d’opium

Anecdotes de l'Archipel (4)

L'Anecdote des poires

Les poires parlent au printemps

En fleurs elles lui murmurent

La patience et la tranquillité

Qu’elles éprouvent

D’être un jour poires

Le printemps indifférent

N'écoute rien de leurs prières 

Nulles ne montent jusqu'à lui

Car il attend l’éclat de sa maturité propre

Tout concentré en ce qu’il est

Il affine sa douceur et sa lumière 

A l'aiguisoir de  l’avenir

Sans s’occuper de ce dont il est le père

Il espère sa fin dans l’éblouissement

De l’été, sa transparence, sa fluidité

Sa rondeur vive

Aux dernières journées d'août

Quand l'été vieilli se fait lourd

Les poires n’auront plus rien à demander

A ce printemps déjà disparu

Et qu’elles ne regretteront pas.

Plus tard, aux soirs de septembre

Dans la besace du cueilleur

Les poires réciteront le psaume des morts

Qui embrassent la bouche de la terre

La maturité est l’espérance de la fin

Et la pourriture, son fruit le plus abouti.