Le désert (8)

Dans cette translucidité pure
Tout se dit dans l'obscur
Chaque grain est un crime
Chaque grain, une faute

L'insoluble blessure fleurit dans les sables

Le désert (7)

 S'astreindre au Désert
Au supplice de l'épure
Comme un souffle clair
Qui monte jusqu'à soi
Comme un sang chaud
Où chantent les plaies

Consentir aux gestes de sable

Le désert (6)

Le Désert ignore l'art des bordures
Les limites n'y légifèrent pas
Les convictions s'inquiètent
De cet espace indéfini

De cette absence de clôture
L'aube chevauche le crépuscule
L'ombre nait au ventre de  lumière

Le silence est ici parole

Le désert (5)

Trouver passage
Forcer la route
Ce que demande
Dans sa prière lumineuse
Le Désert ou la Nuit
Ici les traces sont abris.

Le désert (4)

Le Désert tient à son obscurité
La transparence est son leurre
La transhumance des mirages
Bivouaque dans d'obscures caravanes 
Sous la crête des dunes

Le désert (3)

Entre les déserts
D'autres rivages
D’autres déserts
Les mots n'ont pas cours
Dans les lits à sec.

Le désert (2)

Certains déserts arrêtent les pas
Le vide est un labyrinthe 
Un corps trop vaste
Trop de chemins
Empêchent de prendre la mer.

Le désert (1)

On ne dit jamais assez
La limpidité du désert
Rien ne s'exclut
De son silence
Rien ne bouge
Dans sa nuit.

Moissons (2)

                                          Temps

On ne revient pas
de ses heures, de ses nuits
Du visage des jours
On suit les lacets de la mémoire
A prier la poussière des traces
pour obtenir la terre plutôt que le ciel
Toujours absorbé par les ombres mouvantes
de ce qui fut, 
bouches d'ombre aux lèvres de feu,
bouches passantes aux lames mortifères
Toujours à se chercher un destin
une étrange certitude 
une garantie
parmi les chemins brisés 
de ce qui naquit et passa
d'un même pas

Spirales infinies de feuilles rousses
et d'écorces bruissantes
cette marche est ouïe, résonance
échos des citadelles, reflets de paroles mortes
où tout  tait l'imperceptible reptation
comme une ombre au cœur du soleil


Loin 
les rumeurs d'été, murmures de silence,
bruissent couvrant l'or des champs
Quand le voyageur passe ou se couche
Il attend dans sa prairie
que son sang parle
parle le langage inconnu 
qui combat en l'aimant
le temps introuvable

Il s'étend entre les gouffres. 
Les siècles passent.

Moissons (1)

                                         Océan hanté

C'est aux lisières grises
sous les lumières brisées
que la plainte des ombres
du sang de leurs aubes
Accroche aux clôtures
ce qui reste des vents
et des firmaments mouvants

Les grilles grimacent sous la mer
Les barreaux se tordent sous la vague
Les prisons sèment sous la marée
De petites graines bariolées
Qui mourront sous le feu du désert

La vérité luit d'une lueur invisible 
Le moissonneur absent
de sa maison vide observe
frissonnant sous le givre d'hiver
l'agonie des rives

trop haut, trop loin
encore
La faux pourtant à la main
Un enfant endormi dans l'autre
Comme un matin mourant.

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