Parmi ce qui en nous s’éveille
Cet effleurement inconnu et instable
Choisir ce qui déchoit et s’altère
Ce qui abaisse plutôt que ce qui grandit
Suivre le cours des fumées captives
Celles qui se nourrissent de tes famines honteuses
Dans l’abîme intime de tes murailles
J’aspire à l’aguet distrait de la seiche
A la douceur de son encre
Qui montre en la cachant
La mémoire des sédiments
C’étaient sur la route
Un soir de deuils noueux...
Une butée sans signes
Un pays d’écueils et de fanges
Dépitait la main indigente
En alarmant un cœur sans rimes
C’était l’infraction du commun
Le creux de l’heure ravinée
Au moment de haute lice
S’acharne le dévot de l’amble futile
Sauver ce qu’il me faut perdre
L’insomnie a le goût de l’éveil
Et au tranchoir de minuit
La limpidité de la hulotte
J’attends la cautère du glas
Quand ses échos croisent
Le regard où se ferme l’enfance
A morte-naissance
se cabrent sous le masque
le consentement et le refus
C’est le zèle de la parole
de quitter d’un coup d’aile
le nid où rien ne repose
Le vent songeur supporte ses élytres
Et parmi les prières souffrantes
dénoue nos bras, élargit nos mains
à l’orée du lieu où les voiles éclosent
Dans le vide vertical
Les étoiles ne sont proches
que lorsqu’on les quitte
Assiéger les remparts du bord
De ces aurores pâles, l’essaim peut-être...
Le jour peine à faire voir
la foulée en instance
où chaque borne est un pas
lorsque de la vendange nait le pampre
C’est à la brune
toujours
que le cueilleur se lève du fruit.
Fertiles ces voix au revers du silence,
La main fouille ce viatique secret
Mais le cœur s’acharne et le pertuis échappe
L ‘alouette s’élance dans un été contraint
au cœur des semailles, le gel frissonne et attire
S’immoler au givre ardent de l’amante patiente
Le conte du serin suffirait
Lorsque la tasse se vide
Et qu’aux carreaux l’ombre se fige
C’est à l’heure des partances sans retour
Que l’homme se lève
Et qu’à hauteur d’âge
Il entaille le vent
C’est souche d’estoc
Le pendule et son branle
Oublieux
De l’argile des jours
En ces soirs brûlants
les racines aux cimes rompues
boivent le vin crépusculaire
seule
la langue du vigneron
s’assèche à la forêt calcaire
loin de la grappe
la main qui la cueille
Heures sauvages les immobiles
terres profonde de l’asile
bucolique à la socque alourdie
l’initial est terme en ces eaux
moissons de mer, épis d’écume
comme gerbes de rivages
chants de la houle
seulement
lors des étés liquides
souvent l’hivernage prend le pas
nourrice pauvre alors
cette laisse de mer
qu’attend le sablier
