Poèmes de l'insignifiance (23)

Demain je ne vivrai pas plus qu’aujourd’hui

Et les visages que je croise dans la lumière fausse des jours

Ne me diront rien de plus qu’ils n’ont déjà dit

Du sillage mensonger des nuits

Etre au point de toujours partir

Ou de ne pas partir vers ce qui ne se montre pas

Et arriver néanmoins à revenir sans jamais être parti

C’est le miracle des sources sèches

Qui se cachent à l’amont des ruisseaux

Vivre est l’appel 

De ce qui se tait

A l’approche du soir

Lorsque la fin et l’origine

Retrouvent leur terre commune.

Rumeurs des jours et des nuits(20)

Le feu aligne ce qu’il annule

Toits, forêts, villes

Rien n’arrête sa gravité souple 

Il traverse tout et tout le traverse.

Collé à la terre mais ambitieux

Il aspire aussi aux prétentions

De l’air.

Alors il se tend et se dresse

De toute sa hauteur

S’affine aussi, perd de sa masse

S’effiloche jusqu’au point ultime

Où il finit.

Le voilà entouré d’air

Enserré dans l’air

Enceint de son espérance d’être

Il gonfle et s’enrage contre ses remparts

Qui le contraignent

Mais bientôt éreinté de ces luttes

Il retombe et ramasse en lui

Toute la mélancolie

D’avoir voulu exister.

Poèmes de l'insignifiance(22)

Les navires se posent sur la mer
Mais ne s'y enfoncent pas
L'allure hautaine
Oublieux de ce qu'ils doivent
A la houle.

Ils plissent l'océan
Et de la proue à la poupe
Le fendent et l'écartent
Sans effort
Le long de leur flanc.

Implacable
Comme la loi du sillage
Je m'ouvre
Pour aussitôt me refermer
Sur les vestiges mourants
De ce qui ne fut pas même moi.

Rumeurs des jours et des nuits (19)

Les objets sont les choses
Désignées par des mots
Ce ne sont plus des choses
Plutôt des engins
parfois utile, d'autres fois non.

Les choses gisent lointaines
Au-delà des noms qui les fixent
Et toute à leur distance inhospitalière
Elles se fécondent dans l'hostilité.

Seuls, l'ingénuité discrète
Ou la pieuse idiotie
De leur sommeil massif
Les éveillent.

Brève victoire cependant
Elles se raidissent aussitôt
Dans leur intolérante chasteté
Se refusent et stagnent aussitôt

Rumeurs des jours et des nuits (18)

Ce que tout...

Il y a des oreilles dans la nuit où je me jette
Des puits d'éternité où se lavent les cendres lasses
Il y a des loups aux corps agacés qui évoquent les flèches
Comme une prière et un consentement aux larmes et au sang
Les pas incertains dans des villes amères
Les chants des jours légers où l'enfance se mêle aux cerises 
Et des baleines qui hument la saillie des vagues

Il y a des yeux dans le visage des saisons
Des visions fuyant sur les lignes de ma main
Il y a des vigognes qui bavardent et pleurent les volcans éteints
Comme une auréole sèche qui s'égare lorsque les marées ramassent le temps
Des pays vastes dans des pommes brumeuses
Des noces blanches où se perdent des nuits de farine
Et des carrefours aux miroirs brisés qu'achèvent des regards sans voix

Marche alors
Marche le long de l'enchantement de ce monde
Cours au plus sourd de ce que tu entends
Au plus nuit de ce que tu vois
Aveugle-toi enfin pour être ce qui t'appartient
Et brûle tes yeux pour y mettre l'univers

Fuis.

Rumeurs des jours et des nuits(17)

Les éclats du jour ont creusé dans les flots du ciel
L'amande grise de tes yeux qu'embrassent les oiseaux du sommeil
Et le silence de tes rêves a recouvert la couleur des heures perdues
Où captif entre tes doigts je buvais les vagues bleues de tes cheveux

Saphir lointain aux horizons d'une terre invisible
Ton souffle comme un joyaux de paix dansait dans la chaleur de ta bouche
D'où naissaient les ailes translucides de tes mots dans l'air vibrant de l'été
Au cœur de ta bouche ronde où palpitaient les mots de ta chair diffuse

Alors j'ai vu à travers les cercles des mouettes
Des routes maritimes se verser dans le repos du ciel
Puis j'ai grimpé sur le dos du monde pour l'inonder d'étoiles lactées
Et fuir jusqu'au pied de Dieu dont j'ai pénétré l'essence féconde

Depuis la grâce des lucioles embrase des aurores de soie.

Poèmes de l'insignifiance (21)

Il te faut maintenant
Comprendre les rêves du sable
Parler à l'inerte et au stable
Creuser des terriers dans l'instant
Et, entre le grain et l'infime,
Etendre le temps et l'espace
Dans ce présent qui est le tien.

Il n'y a ni passé ni futur
Ni mortels cortèges du regret
Ni sombres envoûtements du souci
Dans ce temps comprimé
Dans ce gîte pacifique
Où se concentre, immobile,
La totalité inachevée
Des hommes sans avenir

Rumeurs des jours et des nuits(16)

Ce qui dort
C'est la mémoire du givre
Oublié dans ta nuit
C'est la discrète noirceur
Qui se vêt de ta joie


Ce qui dort
C'est l'horizon de jadis
Le torrent froid
Pour les chemins
De demain

On se croit au printemps
Mais les cerises écarlates
Ont les noyaux gelés
Et la chair brûlée

(Un jour les hiboux
Sous un ciel léger
Dévoreront le soleil
Qui erre encore
Sur tes plaines obscures)

Rumeurs des jours (15)

La vie...Là...En tout cas...

Un dedans sans dehors

Elle est tout ce qui n’est pas elle

Et tout ce qui n’est pas elle est par elle

Elle accouche du monde

Et se donne à elle-même

La vie intérieure

Un endroit sans espace

Un être sans lieu

Des apparaissances y ondulent

S’éloignent puis se perdent

Dans un séjour mobile

La vie  intérieure

Un carrousel pour le vide

Sur des chevaux de pensées

Et quand je bois

C’est le vin qui s’y abreuve

Et s’enivre de ses vapeurs

La vie intérieure

Proche et lointaine

Elle est une coupure

Qui scinde l’univers

Tout y vit même ce qui est mort

Ce qui rit est ce qui y pleure

La vie intérieure

Dans les métros bondés

Elle se côtoie

Se frotte et s’ignore

Dans la grande lassitude

Des foules assoupies

Où elle se croit plurielle

La vie intérieure

Elle est ce silence immense

Cette condamnation solitaire

Qui penche ma tête

Sur ce qui rend humain

La certitude de l’incertain

Et l’assurance d’une réponse finale

La vie intérieure

Une et insécable

Elle est cette main invisible

Qui palpe seule

Le souffle qui nous pousse.

Poèmes de l'insignifiance (20)

Je vois dans mon visage

Un vieillard qui se promène

Discret et détendu

Il prend mes traits

Le front, les joues, les lèvres

Qu’il file sur une trame

Que je devine.

Je vois le vieillard qui est en moi

Dans ce regard qui n’est déjà plus

Le mien

Je l’évite distraitement

Comme on ignore

Sans le savoir

Ce qui n'a jamais encore éclos.

Je n’ai rien voulu

De l’être que je n’ai jamais été

Et que je ne serais plus.

Je n’ai rien fait de cette vie

Rien qui m’appartint

Rien qui me rapprocha

De la tromperie de ce que je croyais être.

Sans propriété

J’attends impuissant

Le vieillard que je suis

Jouant déjà sa vie

Dans ce corps d’enfance

Dont il fut l’hôte anonyme

Quoi d’autres ?