Les objets sont les choses
Désignées par des mots
Ce ne sont plus des choses
Plutôt des engins
parfois utile, d'autres fois non.
Les choses gisent lointaines
Au-delà des noms qui les fixent
Et toute à leur distance inhospitalière
Elles se fécondent dans l'hostilité.
Seuls, l'ingénuité discrète
Ou la pieuse idiotie
De leur sommeil massif
Les éveillent.
Brève victoire cependant
Elles se raidissent aussitôt
Dans leur intolérante chasteté
Se refusent et stagnent aussitôt
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