Nous ne sommes pas surpris du fruit sous la fleur
ailes de ce qui n'était pas encore
pour l'envol futur de l'immanquable
alors que sous les mots pas même une terre
moins qu'un chemin, rien que l'écorce creuse
pour noyer le silence d'un verbe sec et amer
Lorsqu'au ciel la mer monte et tremble
que tonne la voûte des vagues dans les tempêtes d'août
le regard plante son ennui, fatigué, stérile
alors qu'invisible et nu le pli voilé de la lettre
s'ensommeille dans l'éclipse du signe
endormi comme cendres dans la lumière des sources
qui brûle pourtant dans la nuit des Noms.
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