La coquille affronte la cendre
Cette encre de plume s'agite
à la pointe fine du roc
De son œuf n’éclot aucun horizon
La voix se fait rare dans l'hésitation du sens
Le fruit meurt dans un jardin refroidi
et des bourgeons de gel soudent les lèvres
Les oreilles guettent la trace d'un ange
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