à quelle semence d'eunuque, à quel bâtard d'ombre, à quel boulevard scintillant d'appels silencieux, à quelle viande urbaine, à quelle prison de chair et de viscères doit-on d'être les enfants d'un Sophocle S.D.F. ?
Qui peut raconter les courses des gamins aux longs couteaux effilés qui trouent les cerveaux et agacent les côtes, chatouillent les articulations fatiguées des existences achevées aplaties écrasées concassées, feux dansant, balançant leur cul de tournesol, qui peut dire les putes sacrées du village, cons publics qui ouvrent les artères, les maquerelles aux rayons lumineux de la syphillis universelle, qui peut raconter et dire les ordures dégoulinant des tripes ouvertes et le ricanement de ce qui est mort déjà dans les berceaux de barbelés
Nous relevons de la misère celle qui navigue d'un neurone à l'autre dans une incommunication souterraine, terriers de rats, des rats se nourrissant de rats, dans de petites cages illuminées de la clarté des frigidaires et des lueurs des GSM, plus encore de réseaux, des réseaux de réseaux sur l'onde des paroles sans attention, Zappe, Zappe, Zappe et connecte des proximités aux lointains illimités qui courent dans nos sangs, entre nos berges archanges et nues, intérieures et vierges, entre nos maladies inavouées, l'âme des singes et ce qui cavale aux carrefours, sur les rocades désertes aux pinces électriques, ce qui pousse entre les ponts autoroutiers, sur les grands périphériques des semences nucléaires, aux lames étincelantes, embranchements, embranchements entre les distances de métal, par dessus les tours de contrôle où les avions de la merde à fragmentation s'épuisent à se crasher sur la crèche de l'Enfant-Dieu, ce qui pousse et ce qui grandit parmi les caries qui minent l'intérieur, l'ulcération de la misère des neurones et du silence qui se crie dans l'haleine fétide des coeurs de poussières
A quel venin ténébreux, à quel lâche arrangement, à quelle injection de pus atlantique, à quelle peste inengendrée, à quel trajet sur des routes de déserts où les horloges racontent des rêves de feuilles dentelées, à quelle cathédrale de filles nues, à quel pardon et de quelle ivresse doit-on d'être des Hamlet de pacotille, ivres de nous-même, alcools de souffles épuisés pour tous bientôt dans des trous aux formes aguicheuses
Nous rampons sur des détritus de verres dans un siècles d'éraflures et de conscience cosmique
Nous et tout autour de nous
Et nous autour du tout, plus loin encore que l'infini que nous avons réussi à enfermer dans une boite de poudre à laver (ou à étendre sur les pares-brises de nos bagnoles).
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