Pas de passage entre les souffles
Fragments du vent
restent chacun à demeure
Ce sont sentiers étroits
pistes brisées le long du cercle
où se ravivent les transparences
d’une même nuit
Lueur indivisible
Soutirant à la terre qui gît
La teinte qui se gonfle sous l’averse
Pays d’ombres aux clartés isolées
toutes voiles affalées
toutes voiles dehors
vers la source sans source
pour y mêler leurs éclats intimes
Au seuil tragique, j’arrête mon pas
Les multitudes guettent le passage
vers l’immobile abri,
cette plaine vide et sans limite
La porte par moment consent
Au miracle des clés
Lorsque les serrures enfin se parlent
Et sous des nuages colibris
Parmi les prairies roses
Des ruisseaux naissent
Et des forces s’affrontent
L’esquisse ébauche un songe
où s’abreuvent les deux mondes
étranges emboitements
d'une rhétorique d’absence
L’immensité ne s’offre pas
Elle a l’espérance des naufrages sans fin
Rien ne l’arrime aux refrains du rivage
Elle récidive dans le silence qui est tout
L’immensité étend ses chants aériens
Au delà de l’ouïe intime
Et trouve pourtant sa demeure
Dans le galet roulant sous les pieds
Source sans origine
ses gîtes sont les non lieux
les chemins creux où l’aubépine fleurit
les heures aussi où les lèvres se fondent
" Quand on entend les voix qu'on aime, pn n'a pas besoin de comprendre les mots qu'elles disent" V.Hugo - Les Misérables
De mille morts souffle le vent
à la cardinalité absente
Pour se glisser sous les eaux
et polir le galet réticent
Mais aujourd'hui
le tuffeau se refuse aux marées
comme un orage silencieux
et sans éclair
Puisse le sang m'aviser assez tôt
et m'abstenir de noces crédules
Cette terre séquestrée
inconnue du ciel
méprisée des pluies
s’inonde de soifs âpres
Le soleil lui brûlerait les racines
Est à elle-même sa propre ombre
la sève s’embrase
des rameaux pâles s’élèvent dans l’opaque
On s’exagère le précis
Lorsque le flou préside à la vague
Et que le ferme s’égare dans le souple
Miettes d’immuable
Cueillies aux avrils fraudeurs.
J’écris avec une faux
Sur les lignes liquides
D’un marais aride
Quelques lettres de sable
L’épitaphe froide
Où gronde la boue sèche
S’étendent ses mots
Signaux calcaires
Qui épurent les choses
Une forme ronde
Où tout se fond.
Le sommeil a atteint les ruisseaux
La terre brûle en amont
Ta main cherche la cendre
Elle noue la fumée
Mais la gerbe est frivole
Les graines de brume fleurissent tard
Lorsque les poussières sommeillent
En ta garenne rêvée et ses friches agrestes
A l’établi s’exsude la résine
L’âpre bourgeon du matin
Silencieux sous l’écorce
Un sang trop jeune encore
Pour vivre d’ombres
Sur ses labours d’automne
Le grain vert nuit à la meule
Les reins se brisent
A boulanger une avoine si pauvre
Mais ton regard est là
Qui se lie à mes prairies
A choisir la tourbe aveugle
et les meules de vent
le limon inquiet s’est ajourné
Il reste des abris où la marée se cache
Mais comment discerner la vague
Dans l’invisible bruissement
Qui ramène à la rive
Au large des mots, l’esquif s’affûte
longues rames, suaire au vent
L’oreille souffre et se tend
vers la première brise qui s’éteint
Loin du fruit promis de la terre
