Poèmes du Minuscule et de l'Insignifiant (65)

Châtaigniers de pluie

Instants vivants dans la pierre qui fleurit

Lierre de craie, grenade ensommeillée

Permanence du souffle

Souffle de lunes, empires des vents

Grappe de rêves, vignes des assoiffés

Terre de béance où se puisent les blessures

Et le sucre sur ta langue que sculptent tes mots

Tes mots de balsamine, balsamine en fleur

A l'ombre des croix le long sentier qui va

Jalons des morts, balise des souvenirs muets

Regards aveugles, saveur azur

Embrasement des vergers, colère de la nuit

La  nuit des vautours étoilés, nous

Oui, nous les yeux jaunes et la langue dentée

Et sur les frontons de ciel, les diamants des mers

Qui se gorgent des silhouettes du temps

Silhouettes de paille, silhouettes du vide

Dont nous revêtons notre simplicité immonde

Cette horreur d'être qui dresse les canons

Déchire les viscères et éclate les organes

Mais il y a sur cette place vide

Dans cette ville déserte aux coupoles d'or

Et aux portes arabesques il y a le geste

Sous les arcades serpentines

Le geste doux qui abolit les corps

Leur donne des ailes carmins et des fleurs de paon

Ces ailes et ces fleurs repliées dans nos secrets

Que l'œil comme un enfant des banquises

Blessé de toute cette blancheur vide

Ne voit jamais, ces ailes et ces fleurs

Que toi et moi sentons pourtant 

Entre le matin où les corolles de chair s'ouvrent

Et  le soir que les funérailles du jour appellent

Pour que dansent et s'humilient devant la vie

Les sexes, tous les sexes

Des femmes et des hommes, des serpents de l'aube

Des salamandres bavardes au seuil des nuits gitanes

Des scorpions qui boivent aux sources des sables

Tous ces sexes démunis qui nourrissent  

L'espoir dans les gerçures de l'avenir

Et mon sang, et ton sang

Et le sang des autres, la même matière nue

Tous là une seule matière un seul esprit

Dans une vie même, au même moment

Qui porte nos visages à contempler et à prier

Les mêmes divinités de son et de sésame

Où des rivières sans eaux abreuvent des soifs sans sècheresse 

Dans la ville déserte aux coupoles d'or et aux portes arabesques

Que reste-t-il encore à veiller

Dans le crépuscule jaunâtre de tous les âges

Où ta jeunesse se noie dans mes rides

Où ta force s'épuise dans ma fatigue

Vieillard gisant déjà dans les fruits les moins mûrs

Qui annonce en eux son triomphe mortel  

Et pousse, gémit et écarte

Comme l'enfant fait naitre la mère et le père

Le temps déjà en lui

Dans l'ovule incolore et le sperme mat

Où nait le temps qui nous meurt

A la seconde même où il se contient tout entier

Nous sommes la seconde mourante de notre naissance

Que reste-t-il à protéger

Dans ce long vestibule implacable

Rempli de cages obscures et de diables inconnus

Le long de murs transparents que nos yeux ne traversent pas

Reptile de la peur, reptation de l'angoisse

Entortillements dans des mots et des verbes

Crucifiés à chaque pas

A chaque pas des Golgotha

Et derrière les images les oliviers de Gethsémani

L'attente assis dans la cellule des pensées

Et dans ce long couloir d'abattoir aux barreaux infinis

Les pas de l'ami et du familier se retirent et reviennent

Dans la figure brouillée qui blesse et qui hante

Les souvenirs vieillis de ce qui toujours s'est accompli

Il ne reste que ce qui se garde par delà l'oubli

De ce peu qui s'ignorera lui-même

Lorsque le néant même aura disparu.