Chemins d'abîme(13)

Du soir, nous regardons le jour
Et passons le temps à commenter
Ce que déjà nous avions commenté
Quand le fruit vert enviait la maturité
Mais le jour est sans point d'orgue
Sans âge et sans ainesse
Rien ne s'explique alors que tout se donne
Même ce qui se retire ou se retient
Dans la clarté lisse des choses

Nous avons trop cru aux reliefs
Aux monts et aux bosses
Et donné figure à ce qui n'est pas

Il nous reste le soir et ce qui se décolore aux âges nocturnes.