Poèmes du Minuscule et de l'Insignifiant (76)

De ma prison, les bords…

De l’intérieur

J’observe ma demeure

Et je n’y vois aucun espace

Aucune image d’aucun lieu

Seulement le temps qui y vit

Une demeure sans abîme

Un champ plat de pensées

De fragments inachevés

Qui  lèvent des paroles

Et puis retombent

J’ai honoré ce qui n’était pas

Par lâcheté de ce qui était

Refusé à la nuit

Aux jours,

Aux heures

Aux fleuves

Aux nuages

Aux cieux

La simplicité de ce qu’ils étaient

J’ai oublié la grande paix de l’inerte

Et me suis agité dans la pierre

Je parle de ma geôle

Au centre de cette demeure

Avec des mots délaissés

Des mots qui perdent leur coque

Qui perdent leur croûte

Au bord de routes

Où tout s’attend et rien ne s’accomplit.

Les Confins : s'ouvrent hautes vagues sous la voile des mers....(1)

Et les ports, simulacres d'havres portés par les vagues, vomissent leur écume aux feux de Saint-Elme et les vagues, fatiguées du ressac qui les noient, fleurissent maintenant aux lieux des rêveries et des mirages, oeuvres vives des carènes enflammées, Chimère mortelle aux yeux d'aspic convoitée des armées d'os et de chair,  janissaires ailés des songeries en Hautes Capitaineries...

Parmi les Confins s'ouvrent aussi hautes vagues sous la voile des mers,  hautes vagues qui s'éveillent dès le ventre des femmes comme le pouls où l'anémone des récifs...Ce qui naufrage est ce qui croise dans l'océan invisible et les regrets preuves du bonheur été....Anémone où les récifs acérés se posent et se polissent...Récifs de pleine mer qui percent seulement l'ombre de l'eau qui passe....

Voix d'ivresse, ce qui sonne et résonne sous les arches de la nuit effacée..

Les Confins : Aux digues des lointains se recouvrent les nuits...(13)

Le séjour, l'invisible présence, spontanéité transparente parmi les choses du monde, demeures étranges et fugaces qui assoiffent plus qu'elles ne comblent et qui des murs exigent toujours plus pendant que des années frivoles s'écoule comme un poison ignoré tant de ce lait sans épaisseur et sans couleur dont ce qui se hante est fait

Le séjour, ni lieu ni domicile, flots vagabonds au devant des matins, errant immobile au milieu des savanes ensommeillées, domaine des laves sauvages où se compriment la réticence et la discrétion, chemins d'ambroisie, routes d'abondance où l'épine nourrit, le feu noie et la farine s'offusque,  chants sans éloge qui nourrit la sédition, retraite au milieu de ce qui grouille et pullule sur les peaux où grandissent les écailles, et les coquilles aussi où poussent les croûtes et les dépits, le séjour encore, où la mesure et l'étendu s'évaporent sur les seuils des chaudrons où cuit la terre - là où les hommes toujours eux, et les femmes aussi portent le fer dans les coeurs de mer, abandonnent des vautours aux abords des jardins d'enfants, lancent vers le ciel des piques vermeilles où crient encore les nerfs et les viscères, couchent à même le sang frais que leurs chiens boiront plus tard après le viol et l'excrément, embrassent les têtes tranchées et les plantent dans les labours de la paix et de l'amour, dans les chaudrons où cuisent les terres que les hommes vomissent - hôte qui n'abrite rien et que rien ne protège, unique et seul, aboli par les mots qui en sont l'offrande ignorée, limpidité innocente que refusent d'obscurcir les distances et dissoudre les secondes, royauté de la la lenteur, de la courbe et de l'arrondi où s'épuisent l'angle et le mètre...

Le séjour réside comme un anneau que doublent les Confins.

Les Confins : Aux digues des lointains se recouvrent les nuits...(12)

Au loin, la berceuse des exils, au loin les Confins, eux, les Lois infinies du minuscule, du grain et de la poussière, Edits du silence  rieur lorsque la fureur entonne ses chants et remplit les gouffres de son souffle de sable, rétines de l'abîme glissant sur les pentes bleutées du stérile et de l'infécond, quand des vents du vide des poignées de graines dans les jarres du monde éclosent là où l'air expire et les regards s'aveuglent ... Ainsi les pupilles où se vainc la lumière sont les Terres sur lesquelles les hommes meurent en exode et souffrent  encore dans l'ombre de leurs prunelles ... Fuir, fuir  les éclats âpres, la scintillance, les embrassements et les clartés de leurs nuits, surtout incendier les visions, incarcérer la forme des spectres...Disparaitre sous les éclipses comme un Prince dans l' énigme incertaine de son Royaume ... la langue sous le bâillon des mots...entre les lèvres de l'incommensurable et de l'extrême...

Hommes nés d'entre les bornes, enfants de la limite et de la misère, comme un lambeau d'éternité voguant parmi les immensités sans parties, sous la pèlerine des siècles, Hommes aux futurs vierges d'avenir, aux saisons de pluies et de sécheresse... Las de planter ce qui meurt et de faire mourir ce qui revit, las de ce qui est et passe, de ce qui s'efface et revient toujours sur la crête fatiguée de la même vague, au milieu de bordures habiles mais infidèles, mille mains ne suffisent pas, dans cet empire restreint où rien ne se quitte, à rejoindre le séjour où s'accueille et s'abandonne ce qui naît et s'étale... Ombres âcres comme un urticaire sur le dos du Temps, hommes oublieux de la garde et les Confins au Dehors indifférents à la fortune, absolus de l'inconscience où rien ne se juge du déroulement des chaines enfiévrées...

Tout n'est que solitude et aridité lorsque ce qui vit s'engendre de l'âme des morts.

Poèmes du Minuscule et de l'Insignifiant (78)

Villes blanches, femmes blanches

Parmi les virgules et les points

Où le poids des ombres

Revient et s’affaisse

Villes bleues, femmes bleues

Aux yeux invisibles

Spirales concentriques

Où se perdent les soleils de la nuit

Villes d’ambre, femmes d’ambre

Posées sur une mer de spectres

Où chantent des rossignols

Aux destins de dagues et de poisons

Vieilles villes 

D’avant les refrains sombres

Que les cyprès murmurent

Aux oreilles d’un ciel de lierre

Nos villes anciennes

Pénétrées des psaumes des morts

Portés sur le dos des spectres

Dans la substance lumineuse

Des tramways du soir

C’est le récitatif des jours secs

Aux heures absentes

Des derniers pas

C’est le récitatif des crêtes de sables

La procession des lémures

Chantonnant les vies glacées

La désapprobation des peurs froides.

(Les vivants - que j’envie - n’ont eux rien à en craindre)

Poèmes du Minuscule et de l'Insignifiant (77)

                  No One Nowhere.....

Je marchais dans des rues familières

Que je ne connaissais pas

Je pensais à des choses

Que j’avais oubliées

Et qui vivait ma vie

Dont elles avaient pris la place

Mon être était alors épars

Et coupé de lui en lui

Dans un monde étrange

Fait de cloisons blanches et invisibles

Des fragments de pas

Dont j’ignorais qu’ils étaient miens

Mangeaient l’ombre

Qui se présentaient dans le regard

De ceux que je ne croisais pas

Je marchais dans des villes familières

Où j’abandonnais des morceaux de murmures

Et dans ces impasses où se forgeait ma tristesse

Naissaient de nouveaux chagrins

Aux silhouettes haletantes

C’était le grand appel de la dissolution

L’appel de l’émiettement

A travers la foule dont les cris

Eteignaient mon nom

J’épelais ce nom

Que j’avais perdu

Mais je réclamais sans connaître

La place qu’il occupait

Alors des prières montaient de ma gorge

Vers les séraphins blanc de l’héroïne

Qui noyaient mon esprit écartelé

De leur chant mortuaire

Je dormais dans des lits

Où mon sexe se dressait

Au milieu de vergers stériles

Dans une campagne séparée de tout

Et la semence se répandait

Sur l’étau de mes doigts

Quand le ventre soufflait

La tempête dispersée

De mon être écarté

Où rien ne poussait

Partir alors

Où rien ne s’écoute

Où rien ne se voit

Dans les ténèbres dissolues

D’une couche

Où courent les peurs

Et les aveux tus 
De ceux qui ne peuvent dire.

Poèmes du Minuscule et de l' Insignifiant (76)

Les choses, ne pas vouloir les saisir

Laisse-les  en leur lieu

Et accepte ce qu’elles sont

Dans leur simplicité idiote

Ou si tu veux, petite haine chérie,

Dans leur médiocrité obtuse

L’eau n’offre rien au vent

Le vent n’outrage personne

S’il n’est que lui-même

Les plaines se scandaliseraient d’être collines

Et les nuages riraient d’être montagnes

Les choses en leur sein dorment et reposent

Les surprendre 
C’est les arracher à elle-même 

Au cœur de leur sommeil

Elles ne comprendraient pas ta violence

Et toi tu ne gagnerais à ce vol

Que creuser la blessure profonde

Sur laquelle déjà tu as élevé ces mots

Et que malgré eux et contre eux

Tu veux comprendre

Laisse-la, l’écorchure malsaine,

Et que coulent les rivières mortes

Dont elle est la source empoisonnée.

Rumeurs des Jours et de la Nuit (79)

Aux arbres au loin

Vous qui ne connaissez rien

Les racines rien du tronc

L'écorce rien de ce qui l'a fait écorce

Et les branches qui s'élancent

Ou celles qui se penchent

Ne savent rien non plus de ce qui les porte

Comme le limbe de leurs feuilles

Aussi du pétiole qui les lie

On irait même jusqu'à dire :

Les bourgeons ignorent le secret des fleurs,
Les fleurs, celui du fruit amer
Le fruit amer, celui du fruit mûr
Le fruit mûr ne sait rien des secrets
Il gémit seulement de sa maturité solitaire
Et craint - mais il ne sait encore pourquoi-
L'insecte porté par la brise du soir.

(L'insecte engagé sans le savoir par le vent qui passe)