le temps nous trompe
en lui qu'espace...
intervalle entre deux lignes
gerçure effilée du nom
sur la neutralité du blanc
fissure s'élevant à la faille
la lettre bout
véhémente
réglant dans l’aléa
la toise de sa chimère
voix de pauvreté, articulation du stérile
Rien de plus
lieu-dit de la cicatrice
temps vacillant
aux marges du lieu
sans domicile fixe
l'écoulé fait souche mord encore le vestige
l' inconstant impromptu ces segments de mémoire
hélant d'une terre accomplie
l'éclat illisible des figures et des nombres
dans l'usure qui seule se survit
les sursis dont on s'accable
comme une source où l'on va boire
pour encore un peu du jour
palper la couleur
même aux minutes vaines du délai la requête inutile
ne pouvoir s'empêcher
de voir étonné traverses
et routes d'écueil
alors que sous ombre ricanent
les nôtres voix - ouïes aussi -
extrêmes dans leur retrait veuves de vérités
le continu appel qui absente le présent
Habitants des cryptes
Ces chapelets errants
Ces fugitives syllabes
Dérobées aux torrents
Vagabond asile
Où fuguent les voyelles
S’arrondissent les consonnes
Et la voix silencieuse
Se rapprochant du verbe souple
Conquiert un délai
Comme une remise de peine
Avant de se
noyer encore
Dans l’océan asséché
Où les soifs s’étanchent
Fanatique des épaves sonores
Sous la tutelle des décombres
Le regain s’annonce
Comme crue voisée
Les cordes éraillées
Un thrène guide sans heurt
Aux versants pierreux
Où rêvent les métaphores
Affidés de la souche maigre
A la maraude au vergé éclaté
Trouve le trait,
L’unité des saccades
Aux fenêtres bruissantes
Ferme à l’espagnolette
Et empli de lueurs
L’abri bleu ouvert sur la voûte
Bientôt ton foyer éteint
Un flambeau de glace
Tremblera d’une ombre vide
Tu te nourriras de famine
Il faut entendre les voix basses de l’argile
C’est la sagesse des morts
Que de parler lorsqu’on se tait
Le sabir des ossuaires
Aux comptoirs des Lettres
Ma maison s’ébruite
Des environs errants
Mes étoiles aux cordes vives
Il faut entendre la voix basse de l’asile
L’île sourde de tes lèvres
Porter la morsure fauve des hommes
Les songes arrimés
A l’amande verte des eaux
Une terre neuve
De naissances étrangères
Dans le coton du soir qui dort
Comme un visage
à l’entrée du désert
Quand les paupières
S’arrachent du regard
Alors c’est la contrée vive
Le souffle incurable
Qui dédicace de son fruit
Nos chimères de papier
Bruissent les élytres des jours
Depuis les matins d’enfance
Dans le fracas des siècles
Et leurs torrents d’aurores amères
C’est le grand hivernage des choses
La cécité des pourritures froides
La terre niée, le manifeste d’hiver
Le grand mensonge des saisons
Et les pêchés d’hier, les grâces de demain
Sous une pluie de voyelles
Sonne comme mâtines
L’inespérée insignifiance
Bourdon de la plaie ouverte
On n’exile pas le néant
Sous les vignes du vide
Mais la nuit se meurt
Et dans les jours
Qui serpentent
Les corneilles attendent
S’envolent dans l’indistinct
La nécessité des ailes
La nuit se meurt
Suspendue aux mirages de l’aube
S’éparpille dans le fond sans limite
Où tout s’accorde et s’efface
Qui sait l’accumulation de l’inerte
L’amas des titres et des grandeurs
L’assemblage des honneurs aurifères
Et les gloires argentines
Qui sait la balance
Des additions et des soustractions
Urine de peu balayée
Dans le vent qui passe
Toi donc
Prends des vaisseaux sans espace
Et vogue sur un temps
Qui n’a que toi
Baisers aux désespoirs sonores
Chairs qui se dérobent et se refusent
Quand même elles s’offrent
Béantes, sanguinaires
Quand l’horizon a baissé ses paupières
Dans l’attente d’une peau lumineuse
Vertige des gouffres
Lorsque l’abîme doit s’enjamber lui-même
Tout ce vide qui se vide de son néant
Dans un printemps éteint
Sous un ciel d’ébène où le silence n’est que noirceur
Tendent des filets sur le vent nomade
Ceux qui offrent sans un mot le secret de la terre
Où personne ne peut entendre
Souffles aux verbes clos
Quelques mots soustraits à l’ordure des heures
A nuit couchée et jours peureux
Aux formes passantes
Ombres sur ombres
Dans les cercles de l’obscur
Par dessus les silences pâles
Sous un soleil contrefait
Triomphent la cendre et l’extinction
Mais il suffit de peu
Une plume sans gîte
Une encre asséchée
Pour briser d’autres graines
Plus brûlante qu’un feu au désert
Les morts de quoi nos mots sont faits
Ecoute...
L’écho étroit annonce les fleuves
Entend...
Ce qui aux horizons se trame sans toi
La chose muette
Cet impossible havre des houles blessées
Vole à l’écume
Ses tirades d’exil
Pétri l’oracle
Adossé aux flancs du ciel
Dormez instants
Couvrez vos prunelles
Endormez vos foulées
Vagues sans la mer
Au devant du rivage
Être mots de chair
Et sources sanguines
Sois souffle
Nourri de sommeil
Aux avers...
L’effigie de sel
Se repait de l’écume sanglante
Voilier ardent s’inclinant
Sous les souverains du vent
Frégate effarée
Sous la fronde des orages
A l’hiver des songes
L’écueil oublié
Témoigne du rameau fertile
(Les gabiers ont perdu vue)
Grand voile couchée
Humiliée sous les mortes-eaux
Et les mats
Comme pierres levées
Offerts au poing fermé du ciel
Face aux turbans aveugles des nuages
Où se jettent les ancres
Les mots fouillent le front de l’azur
L’inscription des quêtes foraines
... Au loin
Hauturiers sous le vent...
Aux revers...
Mangeuses de fruits amers
Sorcières sous la peau
Chantent les murailles dissipées
Sous l’ombre des regards
Les paupières ouvertes sur la nuit
Où se cousent les déserts
Quand l’ombre s’allume des coraux
Les aubes plantent des oboles de lune
Dans les gouffres que taisent les eaux
...Aux amers envers des avers de mer...
Havres des mirages....
Aux ports ensablés,
Chimères intègres,
Songeries en haute Capitainerie
Aux Confins
S’ouvrent aussi
Hautes vagues sous la voile des mers
Les masques du bûcher
Flammes aux ténèbres jetées
Récifs de pleine mer`
Fendent seulement
L’eau qui passe
Sous l’arc de la nuit
A la porte des heures
Une voix d’ivresse résonne de ce qui s’efface
Ainsi demeure cette faim
Hantise qui exige
Lieux
Comme domiciles errants
Egarés sur l’étendu
Et le mètre affable
La sédition pullule silencieuse
Dans la réticence et la discrétion
Hôte sans abris
Qui rend l’innocence limpide
L’offrande ignorée de la lenteur
Obscurcir les secondes
Solitaire royauté
De la courbe et de l’arrondi
L’angle s’épuise dans la mesure
Là où l’araire fend le ciel
S’élancent les rémiges
Incise le grain de l’exil
Rompt l’hivernage
Des poussières
La minuscule exulte
Enfin au jour…
Glissent les rétines de l’abîme
Sur les pentes de l’infécond
Jusqu’aux jarres du monde
Où l’air éclot
Et l’ordinaire s’aveugle
Ainsi
Les plaies de la lumière
Sont terres d’exode
Pénitence des spectres
Fuir les éclats âpres
Les heures calcinées
Sous le bâillon des mots
