Le gel clôture la signification des choses
Par cette fatalité glacée
La feuille se sépare du monde
Pour s'immerger dans sa frigidité isolée
Les choses reviennent à leur essence froide
Epousant la fragilité de leur étendue stable
Elles refusent le dilemme du bourgeon
Et le néant du mouvement
Tout est clair dans l'hiver
Le grand givre des frontières nettes
En s'assoupissant
Dans la solitude froide de leur lit
Les cercles s'effacent
Seuls les centres se côtoient.
Il fait froid, Cléanthe, mais le bourgeon frileux se gave de sève.... Il fallait pour ça que la feuille se sépare du monde.
RépondreSupprimerHeureux les blés moissonnés....
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