On perd la précision des formes
Et
les lignes qui cernaient les choses
Ont
quitté leur sillage
Entremêlées
dans les chastes entours
L’informe
a dégradé les significations du jour.
Seul
le proche témoigne encore
Du scrupule du net, de l’exact, du fidèle
Le
retrait du monde s’opère sans débâcle
Il
s’efface avec le flegme du grès et la paix
Fixe
la sève des vignes blanches.
Aussi
le drame se glace et
Le
chagrin s’empare des masques
La
perte de toute consistance,
La
dormance de la semblance
Comme
une distraction temporaire du faux.
Dans
ce brouillard, les voix se croisent
Sans
se voir,
Dans
cet effacement des lisières
Des
lèvres sans paroles naissent du deuil
Des
ventres magnétiques.
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