Brûle le mot sec,
Et conduit l’âme
Aux degrés de l’Angle
Aux berceaux des morts
Le marais asséché
Blâme, taciturne,
La houle lourde
Et la dérobade des mers
Le souffle est là
Pourtant
Plaines grises,
Chemins d’abîme
Où vit l’Etrangère
Mais il frémit
Abusé de clôtures
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