Sous l’échafaud de l’exigu
Sourit la fauvette
Mes frères ...
Maitres et Apôtres du lieu
Semant graines mortes
Sur des arpents de ronce
Et nos puits cèdent
Des ailes de crins amers
Entre les bords chimériques
D’un hiver de pulpe maigre
Mourir au jour
Dans un lit sans quête
Quand trop de rivages
Bornent les voeux
Nous sommes enfants de pluie sèche
Enfants toujours de ce qui se fuit
Une geôle aux barreaux de tendresse
Sous la lune
Rien ne nait, ni ne s’envole
Des blés verts où nous nous mourrons
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