On veut écrire mais les choses
Présentent seulement
La pénombre
De leur bord.
Traquées les voilà qui
S'émoussent et
S'enfouissent
Invisibles
Dans leur
Secret
On veut écrire mais les choses
Sont des territoires sauvages
Des coraux anciens
Aux arômes
Primitifs
Poursuivies les voilà qui
Echappent à leur lieu
Et nos mots futiles
Sont suppliques
De neige
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