Aux matins des nuits...
Le mutisme se refuse aux rosées
Leurs langues de pluie
Leurs lèvres de brume
Leurs bouches d'ombres chaudes
D'un fluide secret et humide
Scandent toujours
Les fables du vide et de l'oubli
Leurs chants se posent
Au bord des jours
Car c'est du seuil
Que toujours ils appellent la pénombre
Et cet appel, simplement appel
Simple halètement
Reste sans oreille
Car
C'est toujours
Entre des mains trop pauvres
Que nous recueillons
Ces fragments de nuit
Aux reflets sonores
Et aux danses de velours
Le savons-nous ?
C'est en vain
Que nous y trouverons
Notre image.
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