mardi 8 juillet 2014

Poèmes de l'insignifiance (11)


Être ce qui s'y dilue..

 Penser ou ne pas penser que celui qui fut
Est maintenant encore celui qui est
Ou que celui qui est n'est pas
Celui qui fut
N'engage rien de ce qui sera
Et empierre de débris incendiaires
Les boyaux étroits qui conduisent
Aux syndromes du moi

 Quand j'ai cru être celui que je n'étais pas
Je n'ai pas vu celui que j'étais devenir ce qu'il n'était plus
A chaque seconde je me dissous et m'annule
Dans la porosité du temps
Quelle fatigue encore d'être ce qu'on n'est pas
Un simple délai, un intervalle niais
Comme le préjudice absurde
Subi par le néant

 Pendant que des cimes dansantes des arbres
Tombe la ritournelle immuable
D'une permanence hors de moi

 (Au loin l'oeil d'un rapace
Et ses battements d'ailes,
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3 commentaires:

  1. tardlesoir9 juillet 2014 à 01:15

    "... Chaque être est détruit quand nous cessons de le voir ; puis son apparition suivante est une création nouvelle, différente de celle qui l'a immédiatement précédée, sinon de toutes..."
    Pardonnez-moi de parler par citations, c'est un peu potache.

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    1. Cléanthe9 juillet 2014 à 14:19

      Bigre, Proust alors...(je suis allé voir, hein, je connaissais pas l'origine de votre citation). Devenir qui efface et reconstruit, Héraclite pour qui le temps est un enfant qui joue aux dés, Bergson et sa durée, ses modifications de modifications...Et le visage qui s'efface avec les mots qui se perdent...

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  2. tardlesoir10 juillet 2014 à 00:57

    C'est simplement qu'en ce moment je le relis comme je le fais tous les cinq ou six ans, que je lis quelque chose de nouveau à chaque fois, que j'en suis juste à ces pages sur sur la vision sans cesse changeante et démentie qu'a le Narrateur des visages des jeunes filles ...
    Je n'aime pas trop dire que je relis Proust, ça fait bas bleu. Mais ici je suis bien cachée. Il y a Proust, Faulkner, Simon, H. James et Woolf. Voilà quels ont été mes parents nourriciers, ceux que j'emmenais au loin, là où l'on ne trouvait aucun livre : une belle salade russe. Ah! J'oubliais TolstoÏ. J'en oublie encore. Un Irlandais, forcément, vous devinez lequel.

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