Poèmes de l'insignifiance (37)

Les années, les mois et les jours

Les heures, les minutes et les secondes

Sont uniques et sans mémoire

La réalité n’a pas de passé

Et le moindre courant du fleuve

Ne rappelle aucun autre courant du fleuve

Rien ne revient

Et chaque saison est sa propre mère

Et son propre père

Le monde vient de lui-même

Et retourne à lui-même

Moi qui le regarde

Suis à moi-même seulement l’instant qui est

Tout est présent à soi

Il n’y a pas d’écart dans cette plénitude

Où je coïncide à ce que je sens

Aux souvenirs d’avenir

Aux chimères scintillantes

D’un devenir sans existence

Dans lequel nous croyons être né

Mais cette figure est le mensonge

De celui qui pense au lieu de sentir

Je suis sans visage, sans propriété et sans qualité

Je suis ce présent qui est vent, murmure ou flot

Oiseaux sous le ciel ou feuilles frissonnantes

Comprendre est la faille

D’une conscience qui efface

Pour unir et creuser des vides

Là où il n’y a que plein

Plutôt être un polype suspendu entre les eaux

Sans histoire et sans légende

Et qui n’est ce qu’il est qu’au moment où il l’est.